Julieta
Julieta. – Dize-me: como vieste tu até aqui e para quê? Os muros do jardim são altos e difíceis de escalar; e este lugar será para ti a morte se algum dos meus parentes te descobre aqui.
Romeu. – Transpus estes muros com as leves asas do amor, porque não são as barreiras de pedra que o podem embaraçar; e o que o amor tem possibilidades de fazer ousa logo tentá-lo! Por isso mesmo, não são os teus parentes que me servirão de obstáculo.
Vi-a.
Na primeira fila, no canto direito da sala. Seguia a peça com o livro no colo e levantava os olhos para o palco, sempre que uma passagem preferida ia ser proclamada.
Conhecia-a.
Sentava-se sempre na primeira fila, quando andávamos juntas, nos tempos de liceu. Sempre se bastou a si e às suas coisas, aos seus livros, aos seus cadernos, aos seus poemas – entretinha-se, sozinha e sozinha sempre me pareceu feliz. Nos intervalos, sentava-se no chão com os pés para o Mundo e sublinhava coloridamente o livro que segurava no regaço. Vi-a sorrir e chorar às passagens. Emocionava-se com as histórias, com os personagens, com os autores. Ela própria escrevia. Passagens e histórias que nunca li.
Admirava-a.
Não sabia como chegar-lhe, se pelas histórias e fantasias, se por pedaços de conversas banais, mas a verdade é que a admirava a ela, às suas coisas, aos seus personagens e aos livros que trazia no regaço.
Um dia sentei-me ao seu lado e lancei-lhe um olhar curioso. Que livro? Que história? Que passagem coloriu? Toda a curiosidade posta num olhar de soslaio. A Catarina, chamava-se Catarina, estendeu-mo, fez questão que o levasse para casa e disse “é a minha personagem”.
Quando cheguei ao quarto, compus as almofadas e deitei-me para ler. Tirei o livro da mochila e exclamei em jeito de resposta ao meu olhar curioso: “É Julieta!”. Era Julieta, de facto. Julieta e Romeu presos numa varanda de amor. E comecei a ler, até chegar à primeira passagem colorida:
Julieta. – Tu sabes que a máscara da noite vela o meu rosto, pois, se assim não fosse, verias um rubor virginal tingir-me as faces, pelo que me ouviste pronunciar à pouco. Bem quisera eu guardar as conveniências e negar o que disse; mas adeus conveniências! Tu amas-me? Eu sei que vais dizer que sim, e acreditarei na tua palavra; mas, se jurasses, podias trair o juramento; dizem que Júpiter se ri dos perjúrios dos amantes. Oh, querido Romeu! Se gostas de mim, dize-mo lealmente; mas, se pensas que fui muito fácil de conquistar, franzirei as sobrancelhas, serei cruel e dir-te-ei: “Não!”, para te dar ensejo a que me faças a corte. Doutro modo nem por todo o mundo o farei. A verdade, belo Montecchio, é que estou apaixonada, e por isso talvez julgues leviana a minha conduta; mas acredita, meu senhor, que me hei-de mostrar mais fiel do que aquelas que sabem melhor afectar reserva. Confesso que teria sido mais reservada se tu não tivesses surpreendido há pouco a confissão apaixonada do meu amor. Perdoa-me, pois, e não atribuas a um amor leviano esta fraqueza que a noite escura te permitiu descobrir.
Na margem, a cor, ela escrevera “Vês aquele bosque? Anda. Fecha os olhos e vira-te para essa árvore. Recorda quantos momentos prazerosos conseguires e a seguir segue o rumo da estrada ou o rumo do bosque. Vou levar aquela capa vermelha, tenho a certeza que vai chover. Se me procurares entre o verde e as folhas, estarei de vermelho. Tentarei erguer uma varanda só para o momento em que te vir chegar. E prometo-te que não estarei escondida, em alguma gruta ou atrás de alguma pedra, estarei sempre perto, no caminho do bosque. Mas se escolheres o caminho da estrada, segue as linhas que te levarão a uma casa qualquer. Não olhes para o bosque, não vislumbrarás nem vermelho, nem varanda – esconder-me-ei; no verão, entre as cerejas. Vês aquele bosque? Anda. Conta. Corre. Atrás.”
Julieta.
Romeu. – Transpus estes muros com as leves asas do amor, porque não são as barreiras de pedra que o podem embaraçar; e o que o amor tem possibilidades de fazer ousa logo tentá-lo! Por isso mesmo, não são os teus parentes que me servirão de obstáculo.
Vi-a.
Na primeira fila, no canto direito da sala. Seguia a peça com o livro no colo e levantava os olhos para o palco, sempre que uma passagem preferida ia ser proclamada.
Conhecia-a.
Sentava-se sempre na primeira fila, quando andávamos juntas, nos tempos de liceu. Sempre se bastou a si e às suas coisas, aos seus livros, aos seus cadernos, aos seus poemas – entretinha-se, sozinha e sozinha sempre me pareceu feliz. Nos intervalos, sentava-se no chão com os pés para o Mundo e sublinhava coloridamente o livro que segurava no regaço. Vi-a sorrir e chorar às passagens. Emocionava-se com as histórias, com os personagens, com os autores. Ela própria escrevia. Passagens e histórias que nunca li.
Admirava-a.
Não sabia como chegar-lhe, se pelas histórias e fantasias, se por pedaços de conversas banais, mas a verdade é que a admirava a ela, às suas coisas, aos seus personagens e aos livros que trazia no regaço.
Um dia sentei-me ao seu lado e lancei-lhe um olhar curioso. Que livro? Que história? Que passagem coloriu? Toda a curiosidade posta num olhar de soslaio. A Catarina, chamava-se Catarina, estendeu-mo, fez questão que o levasse para casa e disse “é a minha personagem”.
Quando cheguei ao quarto, compus as almofadas e deitei-me para ler. Tirei o livro da mochila e exclamei em jeito de resposta ao meu olhar curioso: “É Julieta!”. Era Julieta, de facto. Julieta e Romeu presos numa varanda de amor. E comecei a ler, até chegar à primeira passagem colorida:
Julieta. – Tu sabes que a máscara da noite vela o meu rosto, pois, se assim não fosse, verias um rubor virginal tingir-me as faces, pelo que me ouviste pronunciar à pouco. Bem quisera eu guardar as conveniências e negar o que disse; mas adeus conveniências! Tu amas-me? Eu sei que vais dizer que sim, e acreditarei na tua palavra; mas, se jurasses, podias trair o juramento; dizem que Júpiter se ri dos perjúrios dos amantes. Oh, querido Romeu! Se gostas de mim, dize-mo lealmente; mas, se pensas que fui muito fácil de conquistar, franzirei as sobrancelhas, serei cruel e dir-te-ei: “Não!”, para te dar ensejo a que me faças a corte. Doutro modo nem por todo o mundo o farei. A verdade, belo Montecchio, é que estou apaixonada, e por isso talvez julgues leviana a minha conduta; mas acredita, meu senhor, que me hei-de mostrar mais fiel do que aquelas que sabem melhor afectar reserva. Confesso que teria sido mais reservada se tu não tivesses surpreendido há pouco a confissão apaixonada do meu amor. Perdoa-me, pois, e não atribuas a um amor leviano esta fraqueza que a noite escura te permitiu descobrir.
Na margem, a cor, ela escrevera “Vês aquele bosque? Anda. Fecha os olhos e vira-te para essa árvore. Recorda quantos momentos prazerosos conseguires e a seguir segue o rumo da estrada ou o rumo do bosque. Vou levar aquela capa vermelha, tenho a certeza que vai chover. Se me procurares entre o verde e as folhas, estarei de vermelho. Tentarei erguer uma varanda só para o momento em que te vir chegar. E prometo-te que não estarei escondida, em alguma gruta ou atrás de alguma pedra, estarei sempre perto, no caminho do bosque. Mas se escolheres o caminho da estrada, segue as linhas que te levarão a uma casa qualquer. Não olhes para o bosque, não vislumbrarás nem vermelho, nem varanda – esconder-me-ei; no verão, entre as cerejas. Vês aquele bosque? Anda. Conta. Corre. Atrás.”
Julieta.
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